Tu aimes quand je te prends sur la table. Je t’y installe confortablement. Je n’ai plus qu’à me servir. Je mange ta peau, ma langue te goûte. Une dernière fois. Le goût de la fleur d’oranger. L’odeur de la fleur d’oranger. Pourrais-je encore supporter cet effluve, après. Je me redresse pour mieux me pencher sur ton sexe. Tandis que mes mains écartent tes jambes, te caressent les cuisses, mon nez vient frotter ton intimité presqu’imberbe. Je hume. Je te hume. Ma langue s’engouffre dans ton con, prend possession de ton clito. Je l'embrasse, l'aspire, le titille. Je m’immisce plus bas, glisse vers ton antre déjà humide. Je reviens vers ton mont de vénus, continue de le savourer. Une dernière fois. Tes doigts s’agrippent à mes cheveux. Tu gémis. Je ne veux pas que tu prennes trop de plaisir, mais suffisamment pour créer un manque, une envie incontrôlable, te laisser au bord de la jouissance, pour mieux te laisser démunie, inquiète. Ton odeur et ton goût évoluent au fur et à mesure que tu te laisses prendre, que tu me laisses être le maître. Je connais tout cela par cœur. Je te connais par cœur. Un pincement au fond de moi. Je pourrais tant dire de toi. Se mêle ma haine présente, et mon puissant amour. Je me sens au bord de renoncer. Mais s’impose à moi ces autres hommes, ces autres conquêtes, des femmes sans doute aussi. Ma colère reprend le dessus, me domine à nouveau. Le jeu reprend. Le jeu doit continuer. Tu as cherché. Tu as trouvé.  Je te sens sur le point de chavirer, je m'arrête, me redresse. Je te fixe. Dangereusement. D’un regard plein de promesses. Oh non, pas celles que tu espères. Pas celles que tu pourrais imaginer. J’appuie l’intensité de mon regard. Tu ne comprends pas ce qui me prend. Une lueur d'appréhension, puis de surprises dans tes yeux. Finalement, tu décides que la surprise te ravit, tu penses à un nouveau jeu, ton sourire s'élargit. Tu es loin d'imaginer ce que je vais te faire.