Les jours passaient et se ressemblaient. J’avais fini par m’ennuyer. Un bar, une boite, un petit restaurant. Un mec que je ramassais parce qu’il était mignon, parce qu’il avait dit un bon mot, parce qu’il avait un joli petit cul, j’avais envie d’autres choses.

Alors que nous avions passablement bu avec des amis, la conversation se dirigea sur qui avait déjà payé pour coucher. J’écoutais. Je n’avais jamais eu à payer pour le faire, et n’avais nullement envie de le faire. Je n’en avais même jamais eu l’idée. Sans doute parce que je n’avais pas besoin d’allonger quelques billets pour me taper quelqu’un. Chacun y allait de sa petite histoire, de ses rencontres furtives, juste pour la baise, pour se vider, pour tripper.

C’est alors qu’une drôle d’idée germa en moi. Une étrange idée. Elle s’installa peu à peu, s’insinua, devint une obsession. Je n’avais pas envie de payer pour coucher, mais j’eus soudain l’envie qu’on me paye, moi. J’eus soudain envie de les voir en face, ces mecs qui payent pour un cul, ou pour qu’on s’occupe du leur. J’eus soudain l’envie d’être de l’autre côté, pour savoir.

Je ne perdais pas une miette de la conversation. Les lieux, les tarifs, comment ça fonctionnait. C’était finalement assez proche de ce que l’on pouvait voir dans certains films, glauque aussi. Qu’importe, l’envie avait fait son chemin, m’avait envahi ! J’étais fasciné.